Твои белые руки из ломаных линий

Терзают шестое перо по счету

За час. В твоем горле - застывший иней,

Он першит и мешает взять верную ноту.

Ты почти убежден, что родился в среду.

Ты не ешь и не спишь уже третьи сутки.

Для тебя что проигрыш, что победа,

В равной степени бесперспективны и жутки.

У тебя роль предателя, крайнего гада.

Твой финал - до последнего стона отмерен.

Ты готов умереть, если скажут, что надо,

Но готов ли ты жить, ты не слишком уверен.